Ludovic Esmes

I.C.E.

(Anticipation)

Hypallage Editions

Red Stelker

L’hiver n’a jamais cessé, ne laissant aucun répit pour aucune planète de notre galaxie. La nature n’existe plus. Des bâtiments de glace ont émergé du sol recouvrant chaque parcelle, la moindre superficie. Je m’appelle Red Stelker. Je suis un gardien de l’oubli. Mon corps s’est adapté à cette température extrême. Je parcours les planètes gelées afin de faire régner la justice. Après mon passage, les mémoires sont effacées.

Nous sommes le 18 juillet 2053, je viens d’atterrir sur Xylav. Une terre habitée par une faible population. Ma mission est de renverser le trône de Kaïhru : un dictateur fou faisant subir des supplices inhumains aux habitants. Depuis son couronnement, les gens restent cloîtrés dans leurs demeures de peur d’être capturés. Certains meurent de faim, de soif ou d’épuisement.

Le vent souffle ce matin. La neige commence à tomber. Chaque flocon me rappelle que la vie subsiste, alors pourquoi s’inquiéter ? Je m’arrête un instant face à un édifice représentant le symbole de Xylav. Mon reflet y brille partiellement. Un guerrier, voilà ce que je suis. Mon armure bleu clair se fond dans ce paysage. Encore combien de temps devrais-je remettre de l’ordre sur toutes ces planètes en perdition ? Certains disent de moi que je n’ai aucune famille, aucune attache, mais mon cœur est semblable à une lumière. D’après eux, j’ai été envoyé pour faire fondre cette glace et ramener le soleil. Les fous ! Ils ne comprennent pas, mais dois-je leur en vouloir ? Leurs souvenirs disparaissent après mon passage. Ils ne savent pas que Xylav sera mon dernier voyage, mon dernier combat.

Tout à coup, le détecteur en haut à gauche de ma visière me signale, en surbrillance verte, une présence proche. Une main métallique se pose sur mon épaule.

« Teriscov ! » entends-je brièvement.

En Xylavien, cela signifie « inconnu ». Le message « identification terminée, détection de deux gardiens cyberzone » apparaît, cette fois-ci, en rouge. Des cibles m’indiquent leur point de vitalité. Le temps est venu de rentrer en scène. Je joins mon pouce et mon index tous deux munis de capteurs nanoséquentiels. Des lasers tétra V8 rouge holographique apparaissent dans mes mains. Subitement, je me retourne et tire sur le crâne d’une de ces machines. L’impact violent la projette au sol, la faisant glisser sur plusieurs mètres, déblayant la neige aux alentours. L’autre riposte. J’esquive son tir en faisant une roulade. Je me laisse glisser jusque derrière un mur qui me garantit une protection temporaire face à ces assauts. Les impacts de tirs du gardien cyberzone font trembler le mur. Des fissures se forment un peu partout. Je me jette à terre en avant et tire dans sa direction en ciblant ses points vitaux. Mon attaque fait mouche dans la tête et le bras gauche, là où sont renfermées les deux puces de survie. Cette machine de guerre s’écroule en projetant de la neige à quelques centimètres de hauteur. Je m’approche. Mes pas lourds résonnent pour lui comme les pas d’un bourreau prêt à finir sa terrible besogne. A-t-il une âme ? Si j’en avais le moindre doute, je l’épargnerais, mais ce n’est pas le cas. Mon pied sur son bras, il essaie de se dégager avec le peu d’énergie qui lui reste. Des petites étincelles électriques font bouger sa tête munie de milliers de particules de ferrailles. Un seul tir a suffi pour le voir cesser de bouger. Mon ordinateur de bord embarqué indique : « Battements cardiaques élevés, insuline injectée ». Mon armure gère les signes vitaux de mon corps. Sans elle, je n’aurai jamais pu vivre autant d’aventures et aider autant de personnes. Le vent s’apaise, la neige cesse de tomber comme pour marquer la fin de cette confrontation.

Mon regard est attiré par un bruit provenant du ciel. Un vaisseau, dont les réacteurs sont positionnés en mode atterrissage, se pose près de moi. La vitre du cockpit s’ouvre. Une forte lumière m’éblouit subitement. Une fois estompée, une femme sans armure se tient devant moi. Comment peut-elle survivre par ce temps ?

« Red Stelker, voulez-vous de mon aide ? me demande-t-elle.

— Mais… qui êtes-vous ?

— Qui je suis ? C’est vous qui m’avez envoyée. Savez-vous seulement encore qui vous êtes ?

— Oui et je ne vous ai jamais demandé de venir. C’est la première fois que je vous vois ! Le gardien de l’oubli, c’est bien moi ? Ce n’est pas vous ? N’est-ce pas ? dis-je, perturbé par cette conversation bizarre et inattendue.

— Si vous le dites, je ne fais que suivre vos instructions, répond-elle, impassible.

— Quelles instructions ? Bon sang ! Mais qui êtes-vous à la fin ? hurlé-je.

— Je réitère ma question. Avez-vous besoin de mon aide ?

— Non, je n’ai besoin de personne. J’ai toujours travaillé en solo, dis-je, agacé par cette étrange personnalité.

— Très bien, mais faites le bon choix. Votre dernier combat ne dépendra que de vous. »

À peine a-t-elle achevé sa phrase qu’elle s’efface comme un hologramme et se réintègre dans le vaisseau. Celui-ci décolle à toute allure et s’éloigne dans le ciel en un point qui disparaît rapidement.

« Red, calme-toi et reprends-toi. Tu ne dois pas te laisser distraire par cette femme qui veut te détourner de ta mission primaire », dis-je en marchant nerveusement en direction de mon objectif.

Le long de ma route, beaucoup de cadavres jonchent les trottoirs devenus impraticables. Des volets anti-intrusions sont actionnés par les occupants durant mon passage devant leur habitation.

« Affichage du plan, verrouillage cible », ordonné-je.

Un plan holographique en trois dimensions est projeté par le capteur situé au-dessus de mon casque. Le roi Kaïhru est identifié par un point rouge avec une indication d’approche de 400 mètres. Brutalement, un mal de tête me saisit. Je vois le mot « New York » en flash. La douleur repart aussi vite qu’elle est venue. La ville de New York n’existe plus depuis des années, la Terre a été détruite en même temps. Je parcours peut-être trop de planètes et la fatigue me gagne.

J’arrive face à un entrepôt. L’entrée est gardée par deux gardiens cyberzone qui font des va-et-vient réguliers. J’actionne le mode camouflage afin de m’approcher discrètement. Je pose des deathcom sur eux qui court-circuitent leur système. Ils arrêtent de bouger instantanément. Je reviens en mode visible. Je pénètre dans cet immense entrepôt. Un éclairage sur deux fonctionne, laissant certaines zones dans l’obscurité. Les vitres blindées sont couvertes de givres ne donnant qu’une faible visibilité vers l’extérieur. Des hurlements et des gémissements proviennent du fond. Je m’empresse d’aller vers ces cris tout en restant sur mes gardes. Le vent entremêlé de neige souffle à nouveau. Le bruit des sifflements résonne par écho. Arrivé au fond, je vois des habitants enfermés dans des cages de glace, hurlant et suppliant mon aide. Une fumée blanchâtre se dégage du haut de la plate-forme qui les surplombe. Ce n’est pas un gardien cyberzone qui fait son entrée, mais le roi Kaïhru. Il est vêtu d’une armure lourde et d’une cape rouge. Il ouvre sa visière laissant apparaître un visage totalement robotisé.

« Tu n’as pas d’escorte autour de toi Kaïhru ?

— Non, mais à qui la faute ? Contrairement à tes prédécesseurs, tu choisis souvent la facilité, Stelker ! Mais ne crois pas pour autant me vaincre facilement. »

Il se jette du haut de la plate-forme et se réceptionne brutalement au sol. Une fissure part de son pied fendant le béton jusqu’à moi.

« D’où me connais-tu ? dis-je, curieux de sa réponse.

— J’ai été programmé pour attendre ta venue. »

Une douleur plus violente que la précédente me met à genoux. La vision d’une baie vitrée dont les stores fermés cachent la vue extérieure apparaît et disparaît à plusieurs reprises sous forme de flashes. J’entends une voix synthétique demander : « Choisissez votre mode ». L’explosion des vitres, pourtant blindées, me ramène face à mon ennemi. Les rafales pénètrent rapidement dans le bâtiment, le transformant en un endroit encore plus glacial qu’auparavant. La douleur a disparu. Kaïhru s’élance vers moi en serrant le poing. Un fouet laser apparaît dans sa main. Il donne un coup dans ma direction. J’esquive de justesse son attaque en m’écartant sur le côté. Le fouet frappe le sol et brise le béton en de milliers de morceaux. De la fumée s’échappe de la traînée laissée par l’impact. J’arme mes lasers tétra V8 et tire en rafale vers lui. Il parvient à stopper mes tirs à l’aide de son fouet !

« Tu n’arrives pas à ma cheville, Stelker », dit-il en ricanant.

Derrière lui, les prisonniers effrayés s’entassent au fond de leur cellule.

« C’est ce que l’on verra », dis-je en lançant une grenade à détérioration.

Celle-ci s’agrippe à son bras gauche et explose directement. S’en suivent un silence et une fumée qui peine à se dissiper. Un rire ironique brise ce silence, puis la lumière rouge du fouet éclaire Kaïhru qui n’a subi aucun dégât.

« Tu n’as toujours pas compris que ce dernier combat n’est pas le mien, mais plutôt le tien. »

Après avoir dit cela, un rayon laser sort de ses yeux et me frappe en pleine poitrine. Je suis projeté à terre. Du sang coule de mon côté. Mon armure dorsale est brisée. Je ne peux plus bouger. D’un bond, Kaïhru s’élance vers moi et atterrit sur mon corps devenu inerte. Il me saisit par le cou. Le centre de son armure s’ouvre me laissant entrevoir un cœur métallique dont les battements s’accélèrent.

« Malgré tes faiblesses, je te laisse prendre ma place. Touche mon cœur et tu seras moi !

— Je ne peux pas. Je suis un gardien de l’oubli, dis-je avec difficulté.

— Xylav t’appartiendra et je serai libéré de cette carcasse », me dit-il en exerçant une pression sur ma gorge.

J’arrive à bouger ma main droite et à saisir une capsule d’autodestruction dans un compartiment de ma jambe. Kaïhru la regarde et dit :

« Tu sais que tu ne sauras jamais me détruire, ce ne sera qu’un éternel recommencement. Veux-tu toujours vivre cela ? »

Je tends la main hésitante vers son cœur…

« Voilà, c’est mieux. Continue ! »

Moi hésitant encore, il hurle :

« Touche-le, Stelker ! »

Je tends le bras et actionne l’autodestruction.

« On se reverra », dis-je en souriant la bouche en sang.

L’entrepôt explose de toute part. Je n’ai pas pu libérer les prisonniers. Mon corps se disloque. Je ne ressens aucune douleur. Le froid laisse la place à une chaleur apaisante et enivrante. Mes yeux se ferment sur Xylav avec un sentiment d’inachevé.

Je retrouve progressivement des sensations. Je suis allongé dans un lit. Mes yeux s’ouvrent sur un appartement… Mon appartement. Je me lève encore un peu évasif. Je prends, sur la table, le journal New York Times afin de feuilleter les dernières nouvelles. Meurtre, suicide, catastrophe naturelle, attentat, toujours les mêmes gros titres ! Je fais les cent pas, une tasse de café à la main. Le projecteur LED diffuse quelques musiques en boucle, subitement interrompues par une publicité sur laquelle mon attention est attirée. Je pose ma tasse sur la table.

« Projection en trois dimensions », dis-je avec excitation.

La publicité est projetée devant mes yeux et annonce :

« Cassez l’ennui avec I.C.E. : Inter Cerebral Emergency. Notre programme cérébral vous plongera au-delà de votre imagination. Essayez-le ! Nous vous surprendrons. »

« Achat immédiat », dis-je avec enthousiasme.

« Merci pour votre achat, un montant de six mille sensers est débité de votre compte. Choisissez votre mode. »

« Mode facile avec aide supplémentaire. »

« Très bon choix, nous mettons tout en œuvre pour vous suivre dans votre aventure et vous récupérer en cas de conflit. Dans dix secondes, vous plongerez dans cet univers rempli de surprises. Bonne chance ! »

Je me tourne vers la grande baie vitrée afin d’ouvrir les stores qui me donne une vue sur une société qui peut choisir de mourir ou pas.

« Cette fois-ci, je t’aurai Kaïhru ! » dis-je trois secondes avant la fin du compte à rebours.

Noir Bleuet

Après avoir traversé une belle allée fleurie, le baron s’arrête devant un bac posé sur l’appui de fenêtre. Il est garni de bleuets. Il les observe en pensant à tout ce qu’il a pu créer à partir de ces fleurs. Il en prend une au hasard par la tige et en hume le parfum. Son odeur est immonde, presque insupportable, mais il en a besoin afin d’en fabriquer une lotion. Le monde est en train de se l’arracher : Le Noir Bleuet. Une dose permet de rester éveillé plus de 24 heures tout en conservant ses forces et sa concentration. Il se tient face à son immense château. La porte d’entrée de sa demeure s’ouvre. Son majordome l’accueille, presque comme un rituel :

« Monsieur le Baron a fait bon voyage ? »

Sortant de ses pensées, il lâche la fleur et entre en jetant son veston sur les mains tendues du serviteur.

« Pas terrible ! Avez-vous préparé quelques flacons pour ma consommation personnelle ?

— Certainement, Monsieur. Tout est prêt au sous-sol. »

Le baron vit seul depuis des dizaines d’années, sans femme ni enfants. Pourtant, ce château est bien trop grand pour ces deux hommes. Mais, petit à petit, l’habitude s’est installée. Il a accumulé une fortune sur peu de temps grâce à la lotion Noir bleuet. Il a construit un empire autour de cela. Il est le seul à posséder les droits d’exploitation de l’ingrédient qui transforme un parfum aussi répugnant en une formule presque magique.

« Le repas de Monsieur est servi dans la salle à manger.

— Non merci, Stan. Je n’ai pas faim », dit-il tristement.

Puis le baron va s’asseoir dans le salon et allume le projecteur. Des points lumineux apparaissent sur le mur, suivis rapidement d’une vidéo dévoilant le journal télévisé. Bien que la pièce ait un aspect contemporain, il est parvenu à la moderniser en installant des meubles design d’un créateur réputé. Il s’allonge dans le divan, tel un ours qui s’apprête à entrer en hibernation. La nuit vient de tomber sur Celdystreet. Un regard perdu par la fenêtre le fait de nouveau voyager dans ses pensées, dans ses rêves les plus fous. Il possède tout ce qu’il désire, et pourtant il a toujours un vide au fond de lui qu’il n’arrive pas à combler.

Stan lui apporte un verre de porto posé sur un plateau d’argent dont les contours sont sertis de diamants. Le baron ne bouge pas. Ses yeux restent figés sur la grande fenêtre donnant sur le jardin et sur les statues de marbre qui embellissent celui-ci.

« Monsieur ? »

Le baron ne répond pas. Stan dépose le plateau sur la table basse. Ensuite, le serviteur met le verre de porto dans la main de son maître. Son travail achevé, il se retire en se courbant et en marchant à reculons. Chaque jour, Stan exécutait ce rituel avec précision. Il porte un dévouement pour un homme dont l’ambition est de créer un monde dans lequel l’être humain n’aura plus son importance. Le rendement et la production d’énergie sont ses deux priorités. Son monde fonctionnera comme une énorme machine, certes complexe, mais fonctionnera quand même. En tout cas, il en est persuadé.

Il commence à s’assoupir. Il boit d’une traite son porto. Par cette nuit d’hiver, le feu ouvert tourne à plein régime. La chaleur qui s’en dégage le pousse petit à petit à fermer les yeux et à s’endormir. Il marmonne entre ses dents en se blottissant en position de fœtus dans le divan. Une voix synthétique féminine lui annonce tendrement l’heure : « Il est 22 heures. Bonne nuit, Monsieur le Baron ». Il lâche son verre de cristal qui se brise au sol.

En plein milieu de la nuit, il se réveille brusquement. Il est 2 h 35 du matin. Une publicité est diffusée actuellement sur le projecteur :

« Vous rêvez d’une ville où il fait bon vivre. Alors, nous avons un projet pour vous ! »

Un homme, habillé d’un costume-cravate, parle en gesticulant les mains de gauche à droite. En arrière-plan se trouvent des usines dont les cheminées polluent l’atmosphère. Il continue après avoir pointé du doigt l’écran :

« Oui, vous avez bien entendu. Pour vous qui êtes bien installé derrière votre projecteur ! Nous cherchons des investisseurs avec qui nous construirons l’avenir. Contactez-nous et nous vous guiderons. »

Le présentateur tourne le dos et le logo M sur sa veste fait un zoom vers l’écran. En dessous du logo sont mentionnées les coordonnées de contact. Le baron se repasse en boucle la publicité. Il en avait déjà entendu parler auparavant et il a toujours hésité à franchir le cap. Il se lève et se dirige vers la cave. À son passage, les lumières se déclenchent automatiquement. Il arrive dans ce qu’il aime appeler « son antre ». Il est un grand fan de super héros, mais il n’a rien de leur envergure. Le sous-sol est immense. Il est aménagé comme un quartier général. Un large écran retransmet en continu les nouvelles du monde ainsi que les différents cours de la bourse. Un autre diffuse l’image des nombreuses caméras de surveillance de la propriété. La moitié de la pièce est utilisée pour la fabrication personnelle du Noir Bleuet du baron. Pendant qu’une imprimante 3D fabrique les bouteilles, les autres machines effectuent le mélange d’essence de bleuet et d’un liquide blanchâtre qu’il surnomme I.C.E. en relation avec la glace. Il n’en connaît pas l’origine ni le nom réel, mais il en connaît les capacités. Il prononce, à voix haute, le numéro d’appel pour joindre la société M. Après plusieurs sonneries, une interlocutrice décroche :

« Société Morfo and co, bonsoir.

— Bonsoir, je suis le baron Westley. J’aimerais m’entretenir avec votre directeur. »

L’opératrice bafouille un peu en se rendant compte de l’importance de l’homme qu’elle a en ligne en ce moment.

« Il… Il est tard, Monsieur le Directeur est…

— Qu’importe, très chère ! Passez-le-moi !

— Très bien, un instant s’il vous plaît », dit-elle en sanglotant.

Après une dizaine de minutes d’attente, le directeur reprend la conversation :

« Bonsoir, John.

— Bonsoir, Master.

— J’espère que tu ne m’as pas réveillé pour rien, souffle-t-il, tu es revenu sur ta décision ?

— Je pense bien que oui.

— Tu sais que si tu veux investir dans Morfo and Co, tu devras également nous céder les droits sur I.C.E. »

Le baron réfléchit un instant, puis demande :

« Tu veux l’appeler comment ta ville ?

— Morfopolis. Ça en jette, hein ?

— Oui, c’est cool. Qu’est-ce que I.C.E. vient faire là-dedans ?

— Cela va me permettre de concentrer plus de flux d’énergie afin de tout alimenter.

— Master ?

— Oui ?

— Tu t’es entretenu avec le conseil ?

— Oui, ils sont partants. Ils veulent reprendre cette planète afin de mieux la gérer.

— Très bien. Envoie-moi le contrat. »

Un écran digital apparaît face au baron. Il y pose son doigt. L’interface disparaît de suite.

« Tu as pris la bonne décision. Petit à petit, nous allons construire Morfopolis.

— J’en suis sûr, Master. Et je serai aux premières loges avec toi », dit-il en souriant et en mettant fin à l’appel.

Subitement, son regard est attiré par un écran virtuel resté actif au fond de la pièce. Intrigué, il s’en approche. Il y aperçoit une image en trois dimensions de son visage. Il tapote quelques lignes de commande afin de savoir ce qui se cache derrière ce programme. Étonné et surpris, il ouvre grand les yeux en voyant le nom du dossier : « Scan et composition du visage du baron Westler ». Soudain, un coup de feu retentit. Le baron porte sa main sur son torse. Du sang s’écoule. Sa tête tourne. Il vacille. Il essaie de se rattraper au coin du bureau, mais n’y parvient pas. Il s’écroule au sol sans pouvoir bouger le petit doigt. La vue brouillée, il distingue difficilement les pieds d’un individu s’approcher de lui.

« Je n’approuve pas vos ambitions, Monsieur le Baron. »

Horrifié, il reconnaît la voix de son majordome, Stan.

« Pour… Pourquoi ? » répond le baron en toussant et en crachant du sang.

— Pourquoi ? répète le majordome en se mettant à genoux près de la victime, mais parce que je sais qui vous êtes réellement ; et je ne vais pas vous laisser faire ce que vous voulez avec notre planète. »

Le baron esquisse un sourire et déclare en toussotant :

« Trop tard, Stan. La transaction est conclue. I.C.E. ne m’appartient plus. »

Stan rit aux éclats et conclut :

« Pauvre idiot ! J’attendais justement ça avant d’intervenir. Je vais m’infiltrer au sein de Morfo and Co afin de les détruire. »

Il pose le canon de son arme sur la tête du baron.

« Que racontez-vous ? s’insurge le baron pris de panique.

— Mon visage sera le vôtre », confirme-t-il en appuyant sur la gâchette.

Le coup de feu retentit, raisonne dans toutes les pièces de la demeure ; dans ce lieu où le mal a pu se frayer un chemin à travers un semblant de réussite et de richesse. Morfopolis sera un mirage, une façade avec lesquels la Terre va basculer dans l’ignorance et le désarroi. Ce monde inhumain sera alimenté par le flux d’énergie I.C.E. et financé par une richesse pourrie.

Stan, en prenant l’apparence du baron, sera peut-être seul contre une organisation dont l’origine reste un mystère. Va-t-il parvenir à mettre un terme à cette folie ?

Morfopolis

Un dessin animé inonde en ce moment les canaux de la TV. C’est toujours les mêmes histoires : un chat qui passe son temps à ennuyer son monde, un lapin qui mange des carottes – la belle idée – et qui nargue un chasseur aussi stupide que Paldor. Paldor est mon chien, mais il n’est pas comme vous l’imaginez. Le modèle « classique » ne répondait pas à mes attentes. J’ai donc opté pour le plus sophistiqué. J’avais besoin d’une aide. Depuis cette fichue loi de 2083, nous ne pouvons plus acheter d’aides ménagères. Donc, j’ai dû me rabattre sur Paldor, qui m’a coûté très cher. Mais, je ne le regrette pas, car il m’est d’une grande utilité. Bref, que peut-il m’apporter me direz-vous ? Eh bien, un semblant d’humanité, une présence réconfortante, un ami et puis… je m’y suis attaché. Je lui parle de temps en temps. Mais là, je m’égare.

Il est déjà l’heure pour moi de me rendre au travail. Je jette un regard furtif par la fenêtre. Un spatir, avec ces phares dirigés vers mon appartement, m’éblouit en passant à toute allure. Quel abruti celui-là !

Le jour ne s’est pas encore levé, et pourtant la population est active à l’extérieur. Une grande enseigne flottante annonce, sous forme de néon clignotant, « Bienvenue à Morfopolis ». D’autres spatirs, plus prudents que le précédent, circulent correctement en respectant les codes aériens. D’après la météo, la journée s’annonce un peu maussade. Rien d’exceptionnel en soi ! Le climat est complètement déréglé. Heureusement que la planète Terre, du moins ce qu’il en reste, a été reprise en main par notre gouvernement solpien. Je ne crains ni la maladie et encore moins la mort.

Paldor se tient à mes pieds, attendant mes ordres.

« Paldor, est-ce que mon vaisseau est prêt ? »

Immédiatement, un écran holographique est projeté par ses yeux. Il me montre mon véhicule qui est prêt à décoller.

« Tout est en ordre, maître », aboie-t-il synthétiquement.

Un chien qui parle. Cela vous étonne ? Moi, pas ! Laissez-moi vous guider à travers mon univers.

Ce matin, comme chaque matin d’ailleurs, j’emprunte mon spatir pour partir travailler. J’aime passer par la voie aérienne, car la circulation y est assez fluide, contrairement à la circulation terrestre qui est souvent embouteillée. Je suis chef de section dans l’aile nord du groupe I.C.E. C’est pourquoi, je bénéficie de nombreux privilèges dont le spatir X qui permet les deux modes de navigation terrestre et aérienne. Mon job consiste à assurer l’apport suffisant d’électricité à la ville via un fluide glacial. Pour ce faire, ce sont ces « choses », dont j’ai horreur, qui s’en occupent. Elles sont nos esclaves et elles le méritent ! En tout cas, c’est le discours prononcé par bon nombre d’habitants. Malgré mon grade, je déplore de ne pas avoir accès à la zone I.C.E. Cette zone m’a toujours intrigué.

Une averse imminente est signalée sur l’ordinateur de bord. Instantanément, une substance gélatineuse recouvre le pare-brise via un balayage numérique. Quelques secondes après, la pluie, comme annoncée, tombe en abondance. Elle s’écarte du pare-brise grâce au gel qui émet des ondes répulsives, m’offrant ainsi une visibilité parfaite.

« Arrivée prévue dans cinq minutes », annonce une voix robotisée.

C’est parti ! Une nouvelle journée débute. Le train-train quotidien, en soi. Des familles heureuses, et programmées pour l’être, habitent dans ces maisons devant lesquelles je passe. C’est ça aussi Morfopolis, une ville où il fait bon vivre. J’arrive à hauteur de l’usine. De la fumée blanchâtre, s’échappant d’énormes cheminées, est visible à l’horizon. C’est une immense industrie pour laquelle je suis fier de travailler. Après être passé par la file d’attente, un gardien, dans un box flottant, m’accueille :

« Bienvenue, quel est votre matricule ?

— V06182253, dis-je en passant ma main sur un capteur numérique.

— Autorisation accordée, annonce une voix féminine.

— Bonne journée », rajoute le gardien.

Deux portes métalliques coulissent vers la gauche afin de me laisser traverser. Je me dirige vers la zone C-3. Aujourd’hui, une activité anormale m’a été signalée. Je prends soin de me garer sur l’emplacement qui m’est réservé. La pluie a cessé. Les nuages restent malgré tout gris et menaçants.

« Bonjour chef, nous avons un problème avec deux individus, m’interpelle un employé.

— Bonjour, j’ai été mis au courant de ce souci. J’arrive dans dix minutes. Je dois me rendre dans le local opérationnel afin de recharger une de mes batteries. »

Depuis quelques jours, ma batterie de secours indique une charge minimum et je n’arrive pas à la recharger chez moi.

« Très bien, on vous attend au Cercle central.

— Compris, V05072302. Retournez à votre poste. Je gère la situation. »

Une fois dans le local, je m’installe sur le siège Loader. Mon côté droit est connecté à un port nano USB. Un écran virtuel apparaît afin de m’indiquer le niveau de mes batteries. Celle de secours clignote rouge à cause de la faible charge restante. Le message : « Temps estimé de recharge : cinq minutes » s’affiche en surbrillance verte. J’ordonne vocalement :

« Démarrage loader. »

Le système s’initialise. Pendant ce temps, je pense à ce que serait ma vie sans Morfopolis et I.C.E. Le gouvernement solpien nous a donné la vie. Il nous offre une chance de diriger ce monde comme il aurait dû l’être dès sa création. Mon grand espoir est de rencontrer celui par qui tout ceci a été rendu possible : Master. Peut-être un jour… Oui, sûrement… Je fais ce métier depuis plus de 70 ans. J’ai sacrifié mon choix d’avoir une famille afin de le servir et de servir les citoyens. Alors, ce ne serait qu’un juste retour des choses. La promotion n’est peut-être pas loin. Sur l’écran apparaît le message : « Erreur. Loader non possible ». Le problème doit sûrement venir de ma connexion. La porte du local s’ouvre brusquement.

« Chef, venez vite ! La situation devient ingérable. »

Je me déconnecte du loader. Je m’occuperai de mon souci technique plus tard. Je me précipite au cercle central. Deux humains se battent. Ils entraînent rapidement les autres à faire de même entre eux. Via un boîtier de commandes situé sur mon avant-bras, j’active les haut-parleurs positionnés dans chaque coin de la salle.

« Cessez immédiatement. C’est un ordre ! » dis-je en première et dernière sommation.

En se battant, ils renversent une capsule de flux d’énergie. Elle explose sous le choc. Du givre est projeté sur quelques personnes qui s’écroulent sous la douleur. J’ordonne :

« Intervention de maintenance. »

Les gardes de la sécurité arrivent en renfort de mon injonction. D’autres capsules sont renversées et explosent. Un combat se mène entre les humains et les gardes. Ces derniers ont rapidement le dessus, car ils ne craignent pas le givre. Leur armure est à l’épreuve du froid et du chaud. Tout d’un coup, une explosion, à l’arrière, fait trembler le bâtiment. J’ordonne :

« Alerte de sécurité maximale. »

Les gardiens se positionnent autour des humains. Un flux électrique les parcourt. Il passe au-dessus d’eux pour se projeter ensuite sur les humains. Ceux-ci s’écroulent les uns à la suite des autres au sol.

« Situation maîtrisée », dis-je, satisfait du déroulement de l’intervention.

Cette bagarre nous aura fait perdre une journée d’approvisionnement. Nous utilisons les humains pour le processus de création du fluide glacial. Nous prenons soin de leur planète, car ils n’ont pas su le faire lorsqu’ils en avaient l’occasion. Ils produisent, jour après jour, des capsules de flux I.C.E. Elles contiennent de l’énergie sous forme de gel. Le stock, ainsi cumulé, nous permet de produire de l’eau, de l’électricité et des combustibles. En tant que solpien, nous n’avons pas besoin de nourriture. Par contre, ces êtres primitifs, oui ! On leur fournit des pilules nourrissantes trois fois par jour. Un humain en bonne santé permet d’accroître nos résultats. Il y avait longtemps que nous n’avions plus eu de situation d’urgence comme celle que nous venions de vivre.

Après avoir rédigé mon rapport d’incident, je m’assure que tout sera opérationnel pour le lendemain. Morfopolis va bientôt s’endormir. La journée se termine enfin pour laisser place à la nuit. J’arrive près de mon spatir que j’avais visiblement oublié de verrouiller.

« Musique de jazz, album 4, piste 3 : « When the call is done », dis-je après avoir parcouru le catalogue.

Mon titre préféré démarre après une seconde de chargement. J’aime surtout le solo de saxophone vers la fin. Rien de tel pour un retour à domicile en douceur et dans le calme. Cette journée a été éprouvante. Les humains sont imprévisibles et empreints d’une marque qui me semble familière. Je passe les grandes portes en faisant un signe de tête au gardien. Sur le chemin du retour, j’observe, à travers la vitre, cette nouvelle population qui a remplacé les humains. Plus les années passent et plus je me dis que tout cela est superficiel, et pourtant…

Subitement, j’aperçois sur l’écran de la caméra arrière deux patrouilles volantes. Elles arrivent dans ma direction. Leur sirène et leur gyrophare sont allumés. À cette heure-ci, la circulation est dense vu que bon nombre de personnes ont fini de travailler. Une fois arrivées à ma hauteur, j’entends par leurs haut-parleurs :

« Rangez-vous immédiatement. »

Je ralentis, prêt à atterrir sur le bas-côté. Tout d’un coup, je ressens un choc. Un bruit métallique entre mon crâne et ce qui me semble être une arme me fait diriger mon regard vers mon tableau de bord. Celui-ci me montre un aperçu vidéo des sièges arrière du véhicule.

« Accélère ou sinon je t’explose, boîte à conserve ! » entends-je derrière moi.

Un humain braque une arme laser contre moi.

« Vous vous êtes évadé ? dis-je la voix hésitante.

— Ferme-la ! Accélère encore plus ou sinon…

— Ou sinon quoi ? Je n’ai pas peur de vos menaces. Je suis quasi indestructible, dis-je sûr de moi.

— Quasi, effectivement.

— Comment ?

— J’ai fait un petit tour dans la zone I.C.E. et, crois-moi, tu es destructible.

— Vous bluffez.

— Tu veux tester ? » propose-t-il en chargeant son arme.

Des faisceaux électriques crépitent autour du canon. Et s’il avait raison. Afin de lui montrer que j’ai bien capté son message, j’appuie sur l’accélérateur. C’est un humain et je ne sais pas quelle peut être sa réaction.

« C’est mieux. Trouve un endroit sûr afin de nous mettre à l’abri. Pas de coup foireux, je n’hésiterai pas à me servir de ça », me menace-t-il en appuyant le canon contre mon crâne.

Voyant que je ne m’arrête pas, les patrouilleurs accélèrent à leur tour et s’ensuit une course-poursuite.

« Sème-les, bon sang !

— Je fais du mieux que je peux. Je n’ai pas l’habitude d’être poursuivi comme un hors-la-loi », dis-je un brin énervé.

Deux patrouilleurs nous prennent en sandwich, un à notre gauche et l’autre à notre droite. En voyant les gyrophares, les véhicules venant en sens inverse s’écartent.

« Dernière sommation, rangez-vous immédiatement ! » répète-t-on dans les haut-parleurs.

« Ne les écoute pas et continue à accélérer », intervient le fugitif.

Quelle décision dois-je prendre ? Soudainement, le patrouilleur du véhicule de gauche baisse la vitre et tire avec un fusil grappin. Celui-ci s’agrippe à la portière du conducteur. Il rappelle le grappin qui arrache d’un coup sec ma portière. Le patrouilleur de l’autre véhicule baisse à son tour sa vitre. Il braque une arme vers nous pendant que le fugitif se rabat sur moi. Il tire dans notre direction. Le faisceau laser explose la vitre côté passager. J’ai juste le temps de m’appuyer sur l’arrière du dossier afin d’esquiver son tir. Celui-ci touche un véhicule citoyen qui, sous l’impact, s’écrase contre un écran publicitaire. Je sens une odeur de brûler. Je sens ! C’est une sensation que je n’avais jamais connue auparavant. Comment est-ce possible ?

« Tu le fais exprès ! Accélère, je t’ai dit, hurle l’humain en m’assenant un coup de crosse sur l’épaule.

— Oui, oui », dis-je en ressentant bizarrement une légère douleur.

J’esquive de justesse un véhicule arrivant en sens inverse. Le patrouilleur qui me colle à l’arrière n’a pas cette chance et le percute de plein fouet. L’explosion des deux véhicules nous souffle vers l’avant. L’humain est basculé de gauche à droite. Ce qui lui fait perdre son arme. Il se cogne contre la vitre et perd connaissance. J’ai des picotements dans les mains et les pieds. Que m’arrive-t-il ? Je profite de l’épais nuage noir qui s’est formé suite à l’explosion pour bifurquer vers une ruelle sombre et, ainsi, semer mes poursuivants. Sur la caméra arrière, je les vois passer au travers de la fumée sans se rendre compte que je ne suis plus là. J’atterris dans le fond de la ville. Sous l’effet de mes réacteurs, quelques débris et de vieux journaux virevoltent. L’humain commence à reprendre connaissance. Je le sors du véhicule pour le jeter violemment au sol. Je saisis l’arme sur le siège arrière et la braque sur lui.

« Je vais leur signaler notre position et vous leur direz ce qui s’est réellement passé.

— Ce qui… ce qui s’est passé ? bégaie-t-il en se relevant.

— Ils s’imaginent certainement que je vous ai aidé à vous échapper. »

Il dit en riant :

« Et si je ne veux pas ?

— Je vous abats ! dis-je, bien déterminé à mettre mes menaces à exécution.

— Tu n’es pas un criminel. Tu me l’as dit toi-même.

— Vous croyez ! »

Et je le frappe au visage avec mon arme.

« Tu deviens comme nous, réagit le fugitif après avoir craché du sang.

— Comme… comme vous ? »

Un mal de poitrine me saisit. Je regarde vers le ciel. Ces grands bâtiments qui m’entourent me donnent le vertige. J’ai une vie fabriquée de toutes pièces. Elle ne me donne aucun choix sur ma destinée. Après avoir pris conscience de cela, un mal-être m’envahit.

« Que m’avez-vous fait ? dis-je en tremblant.

— Je ne t’ai rien fait, me répond-il, surpris.

— Si, tout cela est de votre faute. Pourquoi… pourquoi m’avoir choisi ? »

Je pointe l’arme contre sa tempe.

« Calme-toi ! J’ai… j’ai pris le premier spatir ouvert. Je ne t’ai pas choisi », explique-t-il, effrayé, en se mettant à genoux avec les mains en avant afin de se défendre.

Je hurle à cause d’une douleur que je n’avais jamais ressentie auparavant. J’ai l’impression que mon corps est enfermé dans une cage et que je n’arrive pas à en sortir.

« Vous avez… Vous avez été… dans la zone I.C.E. Alors, aidez-moi. Je veux savoir ce qui s’y cache ! » dis-je difficilement.

Tout à coup, des spots éclairent la ruelle. Des patrouilleurs font irruption, de toute part, leurs armes braquées vers nous. Nous sommes pris comme des rats. Je jette mon arme à terre, lève les bras et me mets à genoux aussi.

« Je suis des vôtres. J’ai capturé l’humain », dis-je, ébloui par l’éclairage des spots.

L’humain se relève, me regarde et sourit. Je lui donne un conseil :

« Ils vont vous abattre. Remettez-vous à genoux. »

Un spatir passe au-dessus de nos têtes. Une ombre en saute et atterrit auprès de nous grâce à des réacteurs positionnés en dessous de ses pieds. J’aperçois en contre-jour le visage de Master en personne. Il fait deux fois ma taille. Son corps est formé de millier de particules métalliques mélangées à du mercure. Sa cape en or, sur laquelle sont inscrites les initiales I.C.E., flotte au gré des bourrasques. Je n’ose dire un mot en sa présence.

« Je vous connais V06182253. Cela fait quelque temps que nous vous surveillons. »

Me surveiller ! Je suis surpris par ses propos, mais je baisse la tête en signe de soumission. Il poursuit :

« Vous vouliez me rencontrer. Et bien voilà qui est fait !

— Permettez-moi, Master, de vous adresser la parole.

— Permission accordée.

— Comment savez-vous cela ? dis-je.

— J’ai accès à votre mémoire et je connais vos pensées. Je peux vous suivre à la trace. Vous étiez sur le point de me trahir V06182253, dit-il furieusement.

— Non… Je vous assure… Il se passe des choses étranges au fond de moi. Aidez-moi, je vous en supplie. Ce monde n’est pas naturel ! »

L’humain rejoint Master.

« Mais je vais vous aider », dit Master en s’approchant de moi et en mettant sa main sous mon menton pour me relever la tête.

J’ai une lueur d’espoir jusqu’au moment où il me dit :

« Vous avez effectivement un bug. Votre version date de 2253. Elle est obsolète. Malheureusement, il n’est pas possible de la mettre à jour. Je vous présente derrière moi l’humain qui vous remplacera.

— Comment ! dis-je, confus.

— Il a réussi le test avec brio. Par contre, je ne peux pas en dire autant de vous », déclare-t-il en me lâchant le menton.

Il repart près de l’humain. Je le supplie :

« Mais… tout cela était une mise en scène ! Je vais me rattraper. Laissez-moi encore une chance. »

Je sens bizarrement quelque chose battre dans ma poitrine.

« J’ai bien peur qu’il ne soit trop tard », répond Master en montant dans un spatir qui vient de se poser.

L’humain passe à côté de moi et dit en me faisant un clin d’œil :

« Tu es bon pour la casse. À mon tour à présent ! »

Les patrouilleurs m’arrêtent et me conduisent à l’usine. Je passe par un long couloir qui me paraît interminable. Une porte, sur laquelle est noté « Zone I.C.E. », coulisse vers le haut. Je vais enfin découvrir ce qui s’y cache. Nous entrons dans une grande salle avec en son centre une plate-forme métallique munie d’un siège. On m’y attache solidement.

Master fait son entrée avec l’humain nu à ses côtés. Un écran holographique apparaît contre le mur. Il affiche le niveau de mes batteries.

« Avant de vous désactiver V06182253, je vais vous montrer ce qu’aucun de vos semblables n’a vu. C’était votre plus grand désir, si je ne me trompe ? »

Il va me désactiver ? Est-ce la fin pour moi ? Il fait signe à l’humain d’entrer dans une cabine dont le vitrage est transparent. On lui attache les bras et les pieds. Une fois la porte refermée, une gélatine s’écoule à l’intérieur. Petit à petit, elle touche chacun de ses membres. Sa peau se recouvre de particules métalliques. Il hurle de douleur. Après quelques secondes, il se tait. Sa tête est relâchée comme s’il était mort. La gélatine devient grise et le recouvre complètement. Sur l’écran holographique est indiqué le message : « Processus Integrated Corpus E-machine terminée avec succès ». La porte de la cabine s’ouvre laissant échapper la gélatine et de la fumée. L’humain en sort. Il est complètement robotisé. Master prend la parole en me regardant :

« Je vous présente le V09132332. »

Nous sommes le 13 septembre 2332, je suis sur le point de ne plus exister d’ici quelques minutes. J’implore :

« Pitié, laissez-moi encore vous servir.

— Voyez-vous ! Vous réagissez comme un humain. Votre véritable nature reprend le dessus et je ne peux rien y faire. »

Je propose :

« Faites-moi alors travailler avec eux.

— C’est impossible ! Vous en savez déjà trop. Votre batterie de secours n’est pas défectueuse. Nous l’avons bloqué pour vous empêcher de vous régénérer. »

Que m’arrive-t-il ? Je perds mes forces. Personne ne peut m’aider ?

Master donne l’ordre de vider mes batteries. Je vois sur l’écran le pourcentage diminuer encore et encore. Je me sens malgré tout apaisé et à la fois très anxieux. Mon corps me fait mal, mais c’est supportable. Le sang circule dans mes veines. Sentir la vie, la vraie vie ! Juste un instant. Cela n’aura été que de courte durée, mais tellement intense. Je ferme les yeux lentement et dit dans un dernier souffle :

« Occupez-vous bien de Paldor… »

Tortura

« Une journée de boulot bien remplie », lâche-t-il en écrasant sa cigarette dans le cendrier de la voiture.

Thunder, c’est comme ça qu’on le surnomme, est en route vers son domicile. L’éclairage des lampadaires jonchant la rue se reflète par intermittence sur le pare-brise. Ce soir, la circulation est fluide et calme. Quand soudain, il aperçoit furtivement dans le rétroviseur, une auto arrivant à vive allure dans sa direction.

« Encore un taré en liberté ! » La lumière des phares projetée dans l’habitacle le gêne en l’éblouissant.

« C’est ça. Vas-y ! Double ! » dit-il en freinant par à-coups pour obliger l’autre véhicule à le dépasser dans un vrombissement à faire vibrer les vitres des habitations environnantes. Thunder est un individu qui aime être dans les règles. Il respecte autant le code de la route que les personnes qu’il fréquente chaque jour, que ce soit au boulot, dans la rue, ou même au restaurant. Mais quand il rentre chez lui, un homme différent prend alors sa place : froid, distant et calculateur. Ses amis, du moins le peu d’amis qu’il possède, ne le côtoient que virtuellement.

Ce soir, il a prévu de remplir un contrat. Il attendait ce jour avec impatience depuis des mois. La cible : le docteur Matt Raven. C’est un chimiste qui a mis au point une formule capable de procurer l’invisibilité. Mais Thunder n’a pas pour habitude de faire son travail lui-même : il a des hommes de main sous ses ordres.

Une fois son véhicule garé, il fait signe de la tête pour saluer sa voisine qui ne se doute pas un instant de sa véritable identité. C’est une personne qui mène une double vie, dont l’entourage n’y voit que du feu. Ce genre de comportement peut parfois cacher une souffrance, une faiblesse ou tout simplement un déséquilibre mental. Il redresse ses lunettes et gravit le palier. Il recherche sur son trousseau la clef qui ouvrira la porte de son appartement. Il fait tomber maladroitement le trousseau à terre. En réaction au bruit, le chien des voisins se met à aboyer nerveusement.

« Sale clebs ! » rumine-t-il du coin de la bouche en ramassant son trousseau.

Deux tours de clef suffisent pour ouvrir la porte. Il passe en premier lieu dans la salle de bain, allume et se regarde dans le miroir. Il a les cheveux en bataille et la mine fatiguée : il s’appuie sur le lavabo en baissant la tête.

« Je dois continuer. Je ne prendrai pas de repos tant que ma mission principale ne sera pas accomplie. »

Il travaille pour son propre compte. Pourtant, il se met la pression depuis des mois.

Le percolateur, qu’il avait pris soin de programmer, émet un signal sonore en dégageant un peu de fumée. Une agréable odeur de café fraîchement préparé enivre l’appartement.

« Heureusement que tu es là », dit-il en quittant la salle de bains et en s’approchant de ce liquide noir prêt à être consommé.

Il a besoin d’une bonne dose de caféine pour tenir le coup toute la soirée et même au-delà, s’il le faut. Les nuits blanches ne lui font nullement peur. Il a déjà accompli d’autres missions avant celle-ci et en y allant toujours jusqu’au bout. La tasse de café à la main, il se dirige vers son ordinateur qui est resté en veille toute la journée. D’un clic de souris, le moniteur s’allume et affiche des dossiers diversement nommés. Il sélectionne l’icône « Tortura ». Une nouvelle fenêtre s’ouvre, affichant plusieurs écrans dans lesquels on peut visualiser chaque pièce de la maison du docteur Raven. Il boit une gorgée de café et dépose sa tasse délicatement sur le bureau.

« À nous deux, maintenant ! » dit-il en étirant ses mains et en faisant craquer ses doigts.

Il visionne les vidéos qui ont été enregistrées dans le courant de la journée. C’est un de ses agents qui a installé toutes les caméras pendant l’absence du médecin. Il lui a fallu plusieurs mois pour parvenir à ce stade de la mission sans éveiller les soupçons de la cible. Si Raven venait à savoir qu’il était espionné, Thunder serait obligé de tout recommencer depuis le début. Son avantage, c’est que le docteur ne le connaît pas. Après un visionnage d’une demi-heure en vitesse rapide, aucun détail sur les vidéos ne lui permet d’avoir le moindre indice. En buvant des tasses de café, les unes après les autres, pour se tenir éveillé, il continue malgré tout à visionner les enregistrements. Exténué, il finit par revenir en mode « direct ». Son chat

« Miss V » vient se frotter le long de ses jambes et s’étire avec un miaulement de satisfaction.

« Tu as faim, gros patapouf ! » dit-il en le regardant du coin de l’œil.

Miss V ouvre la gueule comme pour répondre à la question de son maître. Thunder se lève, ouvre la porte du frigo et en sort une boîte de nourriture à moitié entamée. Quelques morceaux ont séché sur les contours. Après avoir servi précipitamment son chat, il retourne prendre place rapidement devant son ordinateur. L’écran se reflète dans ses lunettes qu’il nettoie, tel un maniaque, toutes les demi-heures. Il observe attentivement le docteur : un homme corpulent, les cheveux mi-longs et gras, habillé d’une veste blanche de travail. Il se trouve dans le salon, assis sur un fauteuil, une revue à la main. Les autres caméras donnant sur la salle de bains, la cuisine, la salle à manger et les chambres ne détectent aucun signe d’activités.

« Tu vas finir par me montrer où tu caches ta fameuse formule I.C.E. ! » dit-il en réajustant ses lunettes et en se rapprochant fébrilement de l’écran.

Subitement, le téléphone, posé sur le petit meuble arrière, sonne. Le docteur repose sa revue sur la table basse et décroche le combiné portable. Thunder augmente le volume de ses haut-parleurs afin de mieux capter la conversation. Des barrettes vertes s’affichent sur son moniteur pour se remplir jusqu’à son maximum.

« Non, non, et non ! Je ne peux pas vous livrer I.C.E. Imaginez si cela tombe entre de mauvaises mains. Non, vraiment, je ne peux pas ! Je vais le détruire ce soir. Personne ne doit savoir, dit le docteur à un interlocuteur anonyme. »

Thunder, pris d’une bouffée de chaleur, écarte le col de son pull. Il sait qu’il doit passer à l’action ou sinon il sera trop tard, et son contrat ne sera pas rempli pour passer au niveau supérieur. Le moment d’entrer en jeu est venu. Il pianote quelques mots sur son clavier. Soudain, le bruit d’une explosion à l’extérieur, suivi de plusieurs détonations, le fait sursauter, le faisant ainsi rédiger des caractères incompréhensibles. Une lumière verte, puis rouge, puis bleu éclaire la nuit noire. En cet instant, un feu d’artifice a lieu dans son village. Il habite un petit bled paumé qui organise un événement par an. Il reprend ce qu’il était en train d’écrire en ronchonnant. Quelques gouttes de sueur dégoulinent de son front. Il relève la tête, regarde son écran et s’installe bien au fond de sa chaise de bureau.

De l’autre côté de la caméra, un homme armé défonce la porte de l’appartement du docteur. Il admire la scène comme un spectateur en pleine séance de cinoche. Raven, pris de panique, laisse tomber le combiné sur le sol, et se jette dans le fauteuil afin de dénicher un pistolet caché sous le coussin. L’agresseur arrive et le frappe violemment au visage avec le revers de son arme. Raven s’écroule sur le sol et perd son pistolet. Une giclée de sang, dû au coup, est projetée sur le mur.

« Que me voulez-vous ? » crie-t-il la main sur son visage ensanglanté.

Quelques gouttes de sang s’écrasent sur la moquette. L’individu ramasse l’arme du docteur et la met derrière son dos. Thunder, excité, pianote à nouveau sur son clavier afin d’envoyer de nouvelles instructions à son homme de main. Celui-ci met la main à l’oreille et fait mine d’écouter attentivement.

« Je veux I.C.E., docteur Raven, dit-il froidement comme une machine prête à tuer.

— Qui êtes-vous ? rétorque-t-il.

— Dans le milieu, on me surnomme Tortura, répond-il en prenant un accent espagnol.

— Mais de quel milieu parlez-vous ? Je ne comprends pas !

— Levez-vous et asseyez-vous sur cette chaise », ordonne-t-il.

Paniqué, le docteur exécute l’ordre après plusieurs tentatives infructueuses dues à son poids et au choc autant émotionnel que physique. Sa chemise blanche est souillée par le sang qui coule le long de son visage.

« Très… Très bien, je m’assieds », accepte-t-il d’une voix tremblante.

Pendant que Tortura ligote le docteur sur la chaise, Thunder se verse une nouvelle tasse de café.

« Je reviens, dit Tortura en quittant la pièce.

— Ça va chauffer pour toi, Raven. Il ne fallait pas faire le malin avec moi, ricane Thunder en ingurgitant une gorgée de caféine, sous le bruit d’une pluie de feu d’artifice.

Le docteur, apeuré, regarde autour de lui en bougeant la tête vigoureusement afin de trouver une issue à son emprisonnement. Il essaie de se délier, mais n’y arrive pas. Tortura refait son apparition tout en sifflotant, une valisette à la main. Il la pose sur la table de la salle à manger en écartant maladroitement une assiette contenant des restes de nourriture.

« C’est dommage que vous ne soyez pas marié et que vous n’ayez pas d’enfants. Cela aurait été plus amusant, dit l’intrus en ouvrant la valisette sans lui jeter un regard. »

Raven ravale sa salive et arrête de gesticuler.

« Ah ! Vous avez une femme et des enfants, dit Tortura en se retournant.

— Non… Non, pas du tout, répond Raven en sueur.

— Petit menteur ! Mais je vais d’abord m’occuper de vous. »

Il enfile des gants, puis sort de la valisette un instrument métallique comportant des crochets acérés. Il s’avance vers le docteur, le sourire aux lèvres, tel un sadique.

« Où cachez-vous la formule ? », demande l’intrus en regardant dans les yeux froidement sa victime.

Le docteur détourne la tête en s’appuyant en arrière sur le dossier de la chaise.

« C’est vous qui voyez ! » rétorque Tortura en actionnant cet engin datant probablement du Moyen Âge.

Thunder eut malgré tout peine à observer la scène sous les cris de douleur de Raven. Tantôt, il se cache les yeux, tel un gamin effrayé, tantôt il fait mine de vomir ses tripes. Thunder pianote son clavier afin d’octroyer un temps d’arrêt à cette torture, espérant que le docteur ait pris la bonne résolution, celle de lui fournir ce qu’il demande. La chemise de Raven est ouverte : son torse ensanglanté présente des lacérations à plusieurs endroits. Épuisé de douleur, le docteur baisse la tête.

« Alors, toujours rien ?

— Je… Je ne vous la donnerai jamais ! Vous m’entendez : jamais ! »

Et il crache du sang sur Tortura. Le regard du docteur s’est porté à ce même moment, en direction d’une des caméras, mettant ainsi mal à l’aise Thunder assis derrière son écran. Raven avait-il capté la présence du dispositif d’espionnage ?

« Pour une personne de votre envergure, vous êtes d’un vulgaire », réagit Tortura en essuyant avec un mouchoir le crachat sur son costume.

Ensuite, il sort de sa poche une seringue et le pique d’un geste sec. Le produit contenu dans la seringue se mélange lentement avec l’hémoglobine du docteur. Celui-ci commence à vaciller de la tête et à rire à chaudes larmes.

« Après la douleur vient la joie », dit Tortura en enlevant l’aiguille plantée dans la jambe du docteur.

Soudain, il saisit la tête du docteur et lui dit en écrasant ses joues sous la pression de ses mains :

« Maintenant, on a assez joué. Dites-moi où elle se trouve !

— La, la, la, la, la… Votre sérum de vérité n’a aucun effet sur moi. Je suis plus intelligent que vous. Je m’injecte chaque jour un contre sérum », ironise le docteur euphorique.

Tortura, pris au dépourvu, détourne son regard vers la caméra en attendant les directives de son chef. Thunder se frotte le menton, réfléchit un instant et envoie via son clavier un ordre.

« On va l’éliminer. Je sais qu’il a une famille. Ce sera le prochain niveau : la retrouver et la torturer », dit Thunder en terminant sa tasse de café froide.

Le bourreau retourne à sa valisette et en sort un couteau de boucher.

« Désolé, docteur, j’ai reçu l’ordre de vous exécuter.

— De toute façon, je préfère mourir plutôt que de vous voir en possession de I.C.E. »

Tortura allume la radio posée sur le buffet du salon. Un air d’opéra s’en échappe. Après avoir fait quelques pas de danse en manipulant le couteau, tel un maestro en plein milieu d’un concert, il arrive à hauteur de Raven…

« Stop ! Stop ! Stop ! C’est bon, je vais vous dire où se trouve la formule. »

Thunder, derrière son écran, se redresse et applaudit de satisfaction. Tortura se rapproche du visage de Raven afin d’entendre parfaitement la révélation. Tout d’un coup, Raven lui assène un violent coup de tête. Tortura s’écroule après avoir fait un bond en arrière. Il a lâché son couteau. Thunder, pris de panique à son tour, pianote nerveusement son clavier afin de faire réagir rapidement Tortura. Miss V monte sur le bureau et passe devant l’écran pour s’y frotter. Thunder, fou de rage, attrape le chat et le balance sur le canapé.

« Pas maintenant, Miss V ! »

Raven s’est renversé avec la chaise et frotte les lianes, qui le retiennent prisonnier, contre la lame du couteau.

« Non ! Non et non ! Tu ne peux pas y arriver, Raven ! », hurle Thunder.

Quelques va-et-vient suffisent à le libérer de ses lianes. Les genoux sur le sol et presque à bout de force, il saisit Tortura, encore inconscient, par les cheveux. Il positionne le couteau sous sa gorge, regarde la caméra et dit :

« Tu as perdu, Thunder ! »

Interloqué, Thunder fait un bond en arrière. Son cœur bat à cent à l’heure.

« Co… comment me connaît-il ?

— Je sais où tu habites. Après lui, ce sera ton tour ! »

Au moment où Raven fait glisser le couteau, l’image se pixelise et le message « Game Over » apparaît. Encore sous le choc, Thunder éteint son écran. Il éjecte le disque du lecteur et le remet dans sa jaquette. La face de celle-ci mentionne le nom « Tortura » avec l’indication « interdit aux moins de 18 ans ». Au verso figure la notice du jeu : « Recherchez, infiltrez, espionnez et torturez pour découvrir ce que cache réellement Invisibility Capsule Enable. Tous les coups sont permis. Alors, foncez ! Un jeu à ne pas mettre entre toutes les mains ».

« Je vais devoir recommencer du début, souffle-t-il nerveusement. Mais il est déjà 4 h du mat’. Allez, on va se coucher, Miss V. »

Après avoir éteint les lumières, il ressent de la crainte, un mal-être, une angoisse. Lui qui n’avait jamais eu peur du noir a maintenant la sensation que quelqu’un l’observe.

« Ce n’est qu’un jeu vidéo. Rien d’autre ! Le docteur n’est pas réel et il ne me connaît pas. »

Thunder s’est recroquevillé dans son lit en serrant Miss V dans ses bras.

I.C.E.

C’est une grande maison, juste une grande maison, entourée de deux arbres dont les feuillages bougent au gré du vent. Certaines feuilles, jaunies par un mois d’automne venteux, mais relativement doux, se détachent les unes après les autres…

« Avez-vous déjà fait la première injection ? » entend-il sourdement.

Il ne fait pas attention à la réponse et garde ses yeux fixés sur ce semblant de fenêtre. Elle donne vue sur un large panorama. Il observe deux enfants sortir de la maison. Ils sont emmitouflés, en cette période de froid devenu piquant. Ils jouent dans le jardin, devant, en se jetant des paquets de feuilles mortes. Marty, six ans, est son fils. Il a grandi vite, très vite en si peu de temps. Il peut le regarder sans le toucher, sans lui parler, sans le prendre dans ses bras. À côté, sa fille, Sofia, cinq ans, rit à chaudes larmes après avoir bousculé son frère dans une flaque d’eau. Dans une situation normale, il les aurait réprimandés, mais pas cette fois-ci. Au contraire, un léger sourire se dessine sur son visage. Puis, mélancoliquement, il pose sa main sur la vitre. Il passe rapidement de la tristesse à une expression de colère et esquisse même un signe de dégoût.

« Alors ! Réveillez-vous, bon sang ! Faites cette première injection. Cet homme est très dangereux », entend-il de nouveau en ne niant pas l’évidence de ces propos.

Oui, Ignace est un homme dangereux, pas uniquement pour lui, mais pour le monde… pour notre monde.

« Oui, oui, elle est faite. Désolé », répond une voix tremblante.

La porte de la maison s’ouvre à nouveau. Une femme en sort. Il ne peut distinguer que ses lèvres bouger. Tout d’un coup, il frappe sur la vitre une première fois, puis une seconde. Se montrant de plus en plus nerveux, il tambourine la vitre avec la paume de sa main. Sa famille ne le perçoit pas, ne le voit pas.

« Bon, ça suffit. Arrêtez ça ! », entend-il.

Sa famille et le reste du décor se pixelisent et disparaissent par distorsion. La vitre, ressemblant à un écran de télévision, s’éteint en un point de mire fixe ; ce qui le plonge dans l’obscurité. Il est à la merci des personnes qui l’ont capturé et qui pensent avoir le contrôle sur lui. Mais Ignace n’est pas un homme comme les autres, il renferme, bien au-delà de son regard glacial, une grande menace. Certains l’avaient critiqué pendant que d’autres l’avaient aimé. Ces derniers montrent à quel point le monde est devenu fou. Après l’automne, qui paraît incertain et sans continuité, l’hiver n’aura peut-être pas sa place ou alors il se déroulera sous le règne d’Ignace.

« On le laisse dans cette pièce ? Dans le noir ?

— Oui ! Et coupez ce foutu micro ! Je veux qu’il n’entende rien. Qu’il soit comme plongé dans un trou noir. »

24 heures se sont écoulées. Ignace n’a pas bougé d’un cil. Il a toujours sa main posée sur l’écran, espérant qu’il s’allume d’une seconde à l’autre. Les deux tortionnaires le surveillent via des caméras infrarouges positionnées dans chaque coin de cette petite pièce qui fait à peine deux mètres carrés.

« OK. Allumez ! »

Subitement, Ignace est ébloui par une forte lumière. Pour se protéger, il met ses mains devant les yeux.

« C’est votre point faible ?

— Quoi ? répond Ignace.

— Oui, vos yeux. On dit souvent que c’est le reflet de l’âme. Et la vôtre est noire, Ignace, entend-il par l’interphone.

— Je sais, rétorque-t-il, mais je ne suis pas une bête !

— Si, vous l’êtes, répond son interlocuteur, froidement.

— Qu’ai-je fait pour mériter ce traitement ? Je n’ai plus vu ma famille depuis trois ans. Trois longues années, dit-il calmement et épuisé par ses dernières 24 heures.

— Vous me demandez ce que vous avez fait ! Vous ne vous en souvenez plus ? Qui vous dirige ? Qui vous manipule ?

— Je ne comprends pas vos questions.

— Ne faites pas l’innocent ! »

Subitement, Ignace tremble sur sa chaise. Son regard se fige. De la bave coule de sa bouche.

« Arrêtez ! Vous allez le tuer, intervient la deuxième personne.

— Il le mérite !

— On serait pire que lui en faisant cela. Vous savez que ce n’est pas la solution. »

Le bourreau stoppe l’électrocution.

« Ma… ma famille. Je veux la voir », bégaie Ignace encore sous le choc.

— Votre famille n’est plus là.

— Je les ai vus à travers cette vitre ! hurle-t-il.

— C’est du virtuel. Ils ne sont plus là et vous le savez très bien.

— Oui… c’est vrai, j’avais oublié.

— Vous aviez oublié ?

— Je n’avais pas envie de me souvenir, répond-il en baissant la tête.

— Vous voilà plus raisonnable. On va pouvoir avancer et essayer de vous soigner. »

Une trappe s’ouvre à côté de lui. Un plateau, sur lequel une assiette de nourriture est posée, glisse de la trappe à ses genoux. Il regarde son plat quelques instants. Tout d’un coup, il balance le plateau en hurlant :

« Vous êtes des assassins ! »

Les aliments se collent sur la vitre. L’assiette tombe et se brise au sol. La lumière dans la cellule devient rouge, les parois s’écartent, lui donnant une totale liberté dans le lieu où il se trouve à présent : sa maison.

« Qu’est-ce que je fais ici ? » se demande-t-il, debout dans le salon.

Sa femme et ses enfants sont allongés sur le divan. Il est armé d’un neutron X-3000. Cette arme est capable d’infliger une décharge électrique pouvant entraîner un arrêt cardiaque. En la voyant dans sa main, il la jette à terre et se précipite vers sa famille.

« Non, non, non, non ! Chérie ? Les enfants ? » hurle-t-il à plusieurs reprises en les secouant afin de les réveiller.

Sur la table du salon est posé un flacon sur lequel sont inscrites les initiales I.C.E. Il le saisit et lit la notice : « Le choix vous appartient et n’incombe à personne d’autre. Défiez votre imagination. Ce qui vous entoure est peut-être irréel… ou pas. Vous êtes responsable de votre décision. Prenez-la meilleure qu’il convient ». Il ouvre le flacon et saisit une gélule.

« Je ne les ai pas tués. Ce n’est pas moi ! »

Il la met dans sa bouche et l’avale. Son regard est attiré par le miroir du portemanteau. Il s’en approche et se regarde. Il voit la couleur de ses pupilles virer du brun vers le bleu. Il hurle de douleur et se saisit la tête. Il a la sensation que la pièce tourne autour de lui. Il ferme les yeux, espérant se réveiller afin de sortir de ce cauchemar.

« Alors, est-ce nous les assassins ? » entend-il.

Il ouvre les yeux et constate qu’il est toujours assis sur sa chaise dans cette minuscule cellule.

« Je… je suis un assassin !

— Oui, vous l’êtes, Ignace.

— Ce n’est pas de ma faute. J’ai pris cette gélule et à mon avis j’ai dû halluciner. C’est noté sur l’emballage !

— Une gélule ?

— Oui, une gélule I.C.E.

— I.C.E. ?

— C’était sur la table.

— Mon pauvre fou ! ICE est votre surnom et non des gélules.

— Vous mentez !

— Vous vous appelez Ignace Columbus Edouardo dit ICE, répond la voix en ricanant.

— Ce n’est pas possible ! Laissez-moi sortir d’ici ! crie-t-il en tapant du poing contre la vitre.

— Restez tranquille ou sinon je vais devoir vous électrocuter de nouveau.

— Eh bien, faites-le ! » hurle-t-il de défi.

Le visage d’Ignace se ternit, ses traits s’obscurcissent, ses sourcils se froncent. Sous la douleur, il serre les poings tout en continuant à frapper contre la vitre.

« Ça n’a pas l’air de fonctionner. Augmentez la puissance, ordonne une troisième personne, qui jusqu’ici n’avait encore rien dit.

— Je suis déjà au maximum », répond le bourreau.

Subitement, la vitre, qui fait écran, s’illumine et s’éteint par intermittence, dévoilant la scène projetée la veille concernant sa famille.

« Éteignez cet écran !

— Mais, il n’est pas censé s’allumer. »

Ignace hurle et devient hystérique dans ce huit clos. Tout d’un coup, l’image se fige sur sa femme et ses enfants qui regardent dans sa direction. Ignace se calme, s’assied et les fixe du regard à son tour. Son corps continue de bouger sous l’effet de l’électricité.

« Que se passe-t-il ? On dirait qu’il ne ressent plus la douleur », s’inquiète l’assistant.

Ignace pose sa main en tremblant sur la vitre. Sa femme fait de même comme si elle le voyait. Tout d’un coup, il se tourne vers la caméra et dit, sèchement, les yeux sombres :

« À force de souffrir, je n’éprouve plus rien. Que ce soit la souffrance physique ou psychologique. Je vais m’infiltrer dans vos vies, dans vos familles, chez vos amis. Ce monde sera le mien et je l’organiserai à ma manière. Je serai une source d’énergie, un jeu vidéo, une réalité virtuelle, un semblant de réussite ! Je vous persécuterai et changerai votre façon de vous comporter envers vos semblables. La glace enrobera vos cœurs jusqu’à vous retirer le peu d’humanité qu’il vous reste. Vous avez créé I.C.E. et pourtant vous aviez eu le choix. »

Des faisceaux électriques balaient la pièce en entourant l’écran et Ignace. Celui-ci se pixelise et entre dans l’écran qui, suite à l’intrusion, explose littéralement. De la fumée blanche inonde aussitôt la cellule afin d’éteindre le début d’incendie.

« Où est-il ? demande la troisième voix », visiblement paniquée.

Les émanations se dissipent…

« Je ne sais pas. Il a disparu !

— Il faut le retrouver à tout prix. I.C.E. est un poison. Nous devons l’éradiquer avant que ce ne soit lui qu’il le fasse avec nous !

— Mais de quelle manière ? répondent les deux autres hommes complètement dépassés par la situation.

— On va trouver une solution. En attendant, n’en parlez à personne. Peut-être que la population ne s’en rendra pas compte. Avec l’habitude, le mal sera appelé bien et le bien sera appelé mal*.

— Très bien, monsieur. »

Fin

* La Bible, Ésaïe 5 20.

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Édité sur Internet le 8 juin 2016

Prix : 2,11 €

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ISBN : 978-2-37107-154-4

Table of Contents

Red Stelker

Noir Bleuet

Morfopolis

Tortura

I.C.E.

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